Sad night

The sun goes down, painting the horizon of purplish red shortly before a black veil is spread. All I see is darkness. It's like the sky feels shy and shuts its eyes. Shining stars and fireflies are the only light my sad and tired eyes can see through the tears that roll down my face. Not even the moon appeared tonight to make the night silver in colour. The Orion's Belt still glitters, though. I still see light at the end of the tunnel, although that end is a plethora of light years from me, and my life doesn't last but some decades. If only I could reach that sputtering star! The dew falls gently on the thyme, decorating its leaves with gracious drops, like the night is crying its darkness. All I see is tears. The owl hoots and all I hear is cry. Sounds of the night feel like sadness: a cricket, a heartbeat, a mutter. The sun will come up again. It will, eventually. But for my eyes, covered in tears, it's all the same. Darkness. A heart that beats, but doesn't love. A blood that runs like an arrow without a target. A life that lives without a purpose.

Lonely

I feel lonely. Not lonely in a world full of people, but in a universe full of galaxies. I feel like I'm unprotected, alone on a floating globe, at the mercy of my destiny. At the mercy of whatever comes from the space. Or from my fate. I've always felt like that. As a kid, I used to think Earth was a globe and we were inside of it. On the inside face of a ball full of air. Protected. Then I discovered we're actually on the outside face of it. Unprotected. The Earth was supposed to take care of me, I'd think. I still recall the nights I couldn't sleep thinking of that. Feeling lost and abandoned in a random spot of the infinite universe. Just a little dot on a sheet of paper that has no borders. Abandoned in space and in time. I wonder what it would be like to time travel. I'd travel to the end of my life to see if the end is like the beginning. We are born crying and die suffering. The moments after birth are painful and so are the moments before death. Birth, death, the beginning, the end, they seem to be all the same. And the interval between them is just an aimless walk from one to the other.

I

Why am I here? Who am I? Why am I myself and not somebody else? The very thought of the concept of I seems to be nonsense if you think of it. I deem myself to be I, but so does everybody else to themselves. So which I am I? Why do I care about this I who is nothing more than one I amongst so many others? What or who would I be if I wasn't me? Why do I crave happiness? Or, rather, what's happiness? I wonder whether happiness really exists or is just an escape our minds create from the emptiness of the nonsense that life is. After all, I'm I only for myself. Everybody is their own I. We are so insignificant for the universe and yet we create our own universe inside us. A universe that is so huge, maybe even bigger than the cosmos itself. I'm actually quite aware of that, nevertheless I can't think of any other way of thinking. I can't see myself as just a lost point in the universe. I can't just not care. I want to flee from myself, but wherever I go, I'm there. And I'm there not as a random being. I'm I. I'm always carrying that burden. I can't just shoulder it. Happiness. Always seeking that. What does it matter? I don't know. It's maybe a curse we have. I need to be happy, even though I don't even know what happiness is. Do salmons know what they're going to do at the end of their colossal voyage up the river? Do they know what they're risking their lives for? I don't believe so. But they still do it. They still find the necessity to do it. I chase happiness like a salmon eager to find its way up the river. I don't know what I'm chasing.

Time

I’m not afraid of death, I’m afraid of time. Death is a natural thing. It’s part of us. We’re partially dead even when we’re alive. And even in death, life thrives. Death is our fate. Our destiny. Life is an arrow pointing to death. Some say living is dangerous. It’s not. The worst thing that can happen to you is to die. And that’s just what’s going to happen anyway. That’s inevitable.

There are two things: the past and the future. And there’s a line keeping them apart. We call it present. As past takes over, it pushes present forward and future dies out. There’s hope in future, but past is lost. We live our lives trying to reach an unreachable future. As we advance, past leads the journey destroying the aimed future. Present is a tiny and blurry line, but it’s still the only reachable thing.

Vida de poeta

Reconhecimentos póstumos: galardão de um poeta. As palavras dele correm soltas; inteligentemente; solenemente. Vêm do fundo da alma. Ou será que são forçadas? Gostaria de perguntá-lo a um poeta. Palavras têm grande valor, mas podem ser desdenhadas. Podem ser desdenhadas com o mesmo esmero com que são desenhadas. Palavras podem criar textos; ou serem textos por si mesmas. E o poeta é como um maestro que pode controlar tudo isso. Ele tem o poder sobre as palavras. Ou talvez as palavras têm poder sobre ele. Não sei bem como funciona.

Cada vez que penso em um poeta, penso em alguém morto. Todo poeta está morto? Talvez sim. Não sei se a definição da palavra me permite afirmar isso, mas afirmá-lo-ei de qualquer forma: qualquer poeta não é um poeta se ainda estiver vivo. É como se a carreira se concretizasse com a morte. E é como se a morte fosse o começo e não o fim. Talvez todo começo seja um fim e todo fim seja um começo, mas não tenho competência para afirmá-lo. Afirmá-lo-ei, não obstante. Afinal, não sou um varão de Plutarco, mas me é dada a autoridade de usar meu não muito desenvolvido intelecto para fazer assertivas de alto padrão intelectual. É o que chamamos de licença poética. Sou um poeta? Talvez não. Acho que não. Talvez serei um dia. Ou, pelo menos, morrerei um dia.

Se algum dia vires um poeta andando às soltas, conta-mo; conta-me como o afortunado adquiriu o título em vida. Um poeta não recebe nada por ser poeta; o é por paixão; uma paixão que o consome por toda a vida. A fama vem. O reconhecimento acontece um dia. Só esperam até que o poeta morra para então desabrocharem como a flor da noite, que só se abre na obscuridade. A obscuridade da morte traz as palavras, geralmente também obscuras, dos poetas mais afortunados, não de todos, à luz da aurora literária. Nos tempos de hoje se fala nos poetas de outrora. Nos tempos de amanhã falar-se-á nos poetas de hoje. Afinal, poeta bom é poeta morto.

Ideias desconexas

Na várzea há lama, caro leitor, e essa lama abriga vermes invisíveis. Vê-me um verme, senhora, pede o cachaceiro no balcão do bar. Ou o maçarico no banco de areia úmida. O sereno rega flores e vultos são formas da escuridão. Não faço o que quero, mas quero o que faço, diz o sábio. E o néscio zomba. Asas são para pássaros e trombas para elefantes. Dias belos nascem cândidos e morrem rubros. À noite, só a alvura do luar e o brilho ávido e dançante das estrelas pintam o negro lábaro. O dia se resume a cores.

Não vejo isso como uma mescla de histórias de sentidos diversos, mas como pensamentos parturientes sendo dispensados e dispersados como vesículas cheias do complexo golgiense. Contextos com textos bem contextualizados e testamentos bem testados contestando na testa do leitor.

Escrevo e me maravilho com o potencial volátil das ideias, que deixam constantemente de ser ideias para se incorporarem ao mundo físico, perdendo, claro, um pouco do conteúdo existente no mundo das ideias. Mas, de que vale conteúdo? Contemos simplesmente um conto que conte algo incontável. E contestemos o que é incontestável e litiguemos o que é litigável nos escritos não cômicos que para nada servem. Pensamentos voam como belas gaivotas. O crepúsculo é o limite, porque prende nosso pensamento e nos faz escrever poesias crepusculares, quando a alva sobe alvejante sobre o negro petulante.

Sinto ideias indo e vindo, confusas e perdidas, pouco antes de encontrarem um rumo, que pode ser um buraco de minhoca no infinito universo. Elas se trombam e se entrelaçam como peixes-bruxa nos abissais dos oceanos. Às vezes se contorcem sobre si mesmas. No final, apontam como setas atiradas por habilidosas mãos guerreiras e cravam-se em uma verdade incondicional e mortal, como que vociferando para o futuro e além da infinitude cósmica.

Às vezes se tornam ideias desfavoráveis à compreensão do contexto literário de obras que poderiam alcançar reputação magnânima, mas, dessarte, parecem perder o sentido literário. Mas, será o favorável tão importante? Para começar, o favor pode ser algo desfavorável, apesar de sermos frequentemente favorecidos por ele. De que vale ser favorável pois? De que vale ser um átomo no espaço se não podemos sê-lo fora dele? De que vale a existência se o espaço não tem fim nem forma? Somos amorfos, inodoros, incolores e insípidos. Somos seres magníficos, mas nada que se compare às substâncias das quais somos formados. No final, nos tornamos em nada. Que coisa esplendorosa!

Talvez eu seja culpado da confusão mental do leitor. E tomo a culpa como qualquer alavanca para erguer o planeta, de forma que a água transborde através das bordas inexistentes. Durante a chuva, acha-se abrigo sob as árvores. Após a estiagem, ali é o único lugar onde a chuva permanece.